— Ты пишешь одно и то же, не развиваешься, мало эмоций, не принимаешь серьезных задач, все концы счастливые. Я могу еще долго перечислять все минусы твоих текстов. — Зюзя сидит на барном столе. Ноги не достают до пола сантиметров на пятьдесят.
Она мой самый лучший и беспощадный критик. Она не идет на сделки. Не прислушивается к милосердному «Ну, девочка же старалась!». Не покупается на издевательское «Попробуй сначала сама так написать!». Не размышляет философски «Все с чего-то начинают».
Она говорит мне то, что думает.
Говорит то, о чем я не хочу или боюсь думать.
Молчит о том, что не важно, как бы мне не хотелось доказать обратное.
Иногда она кричит. Но это надо заслужить.
Она похожа на мультяшного комарика. Длинный тонкий нос, талия, которую можно обхватить двумя руками, взбитые в шар мелкие темные кудряшки. Порой Зюзя приходит в больших модных очках и больше смахивает на муху.
На самом деле она — ангел. Как иначе объяснить ее терпение со мной?
На самом деле она — дьяволица. Как еще понять удовольствие, с которым она говорит правду?
Ноги качаются над полом, как ходики с боем.
Зюзя молча смотрит на меня. Она правда может перечислять минусы весь день. Но сейчас оценивает, выдержу ли. А то еще утешать придется.
Закрываю глаза. Мотаю головой. На сегодня хватит.
-Иди домой.
Мой персональный критик пожимает плечами, легко спрыгивает мне на встречу.
Дело в том, что она живет во мне. И выходит, чтобы поговорить, когда я ее выпускаю.
Вы, наверное, решили, что я сошла с ума, у меня раздвоение личности.
Но нет. Либо вы такие же психи как я.
Зюзя живет в каждом. У кого-то она большая и толстая, у кого-то маленькая и голосочка почти не расслышишь, чья-то скачет на коне, размахивая топором, а иная любит плести веночки.
От вас зависит какая она была, есть и станет.
Дружите с Зюзей. Слушайте ее.
