Торт с множеством имен.

 

У бабушки все вкусно. Ведь она ничего не жалеет. Для любимой то внучки, а тем более, единственной какая бабушка не отдаст отложенные на воскресенье три яйца?

Моя бабушка отлично готовила. Каждый раз, возвращаясь к родителям после летнего отдыха я поправлялась на пару размеров.

Помню, оладьевый пирог. Нежный, пышный, как взбитая подушка, если бы ее можно было есть. Сначала бабушка готовила оладьи, потом, пока они еще не остыли, выкладывала на противень и заливала кефиром, взбитым с сахаром. Несколько минут все это томилось в духовке, вытвораживаясь и подрумяниваясь. Чтобы заспанная внучка выползла из спальни протирая глаза и, заранее радуясь новому дню, вдохнула этот невероятный аромат. От такого кто угодно проснется!

Но лучше всего, конечно, помнятся дни рождения.

На столе обязательно был фаршированный перец, куча салатов..  и во главе — торт! С арбузом. Мне повезло, хотя в детстве я так не считала, мой день рождения в августе. Поэтому, арбузы уже сладкие и сочные. В жару они желаннее любой газировки, любого чая и воды. А когда закусываешь сладкий торт прохладным кусочком, сочащимся липким, прекрасным соком, разве это не верх блаженства для всего, что есть во рту?

Жаркий августовский день, гости придут чуть позже, а сейчас последние приготовления. Все убрано и вычищено до блеска, хотя мне, ребенку, кажется, что бабушкина квартира всегда сверкает.

На кухне ужасно душно, не смотря на то, что открыты все окна, впуская щебет подуставших уже птиц и ароматы диких яблок, растущих прямо под окнами.

Бабушка хлопочет — торт почти готов, но еще не остыл, как и духовка. На столе лежит книга с рецептами, от руки написанными аккуратным дедушкиным почерком. Но она знает рецепт наизусть и все действия выверены и доведены до автоматизма.

Через плечо заглядываю на странички — “Торт Аннушка”.

Анна — это моя бабушка. Теплая, мягкая, строгая, добрая, занятая, уставшая, повторяющая все по нескольку раз. Мне невдомек было, сколько всего она перенесла в жизни, сколько еще ей придется пережить, как нелегка ее жизнь в тот момент, когда я лопаю черешню из тазика. Думаю, именно этого она для меня и хотела.

Читаю. Ведь в сентябре я пойду уже в пятый класс, перескочив благополучно, через четвертый.

  • Три яйца, двести грамм сахара. Восемьдесят грамм масла, восемьдесят грамм молока, сода на кончике ножа, соль, лимон, какао, вишня…

Дальше для меня все становится очень сложным — что-то с чем-то смешать, что-то куда-то поставить, включить… Я была белоручка.

  • Ничего, — бабушка улыбается. — Позже научу. А в день рождения именинница должна отдыхать!

А потом пришли гости, и эту часть я совсем плохо помню. Когда все одновременно говорят, поздравляют, что-то желают — это как лавина, которую перестаешь слышать, потому что слишком громко. Еле дождалась, когда на столе появился торт и арбуз.

Ох, скажу вам — вот был вкус!

Слопали его без остатка, даже на утро кусочка не удалось припрятать.

Бабушка сидела за столом со сложным лицом. Было в нем много усталости, гордости, радости, любви ко всем, кто пришел, страха за будущее, мыслей о воспитании и был взгляд на дедушку.

Через несколько дней дедушка показал мне блокнотик, который он сам своими руками, достать что-то тогда было трудно, сшил для меня. На обложке в сине-сером цвете красовалась тетенька из журнала. Таинственная и недоступная.

Я сразу поняла, что это — Кулинария. Именно такой она для меня была.

Бабушки не жадничают внукам не только продукты. Совсем скоро на первой страничке моей личной кулинарной книги появился рецепт торта, съеденного на день рождения. Написан он был аккуратным дедушкиным почерком. Только назывался почему-то “Любочке десять лет”.

Прошло время. Блокнот с клетчатыми страничками и непостижимой женщиной на обложке все еще хранится у меня. Ни бабушки, ни дедушки давно уже нет…

А через два года моей дочери, Ане, исполнится десять лет.

Чувствую, торт снова обретет свое истинное имя.

Конец.

Share on Facebook
[`yahoo` not found]
Bookmark this on Google Bookmarks
Share on LinkedIn
[`evernote` not found]

Закладка постоянная ссылка.

Добавить комментарий